Los días de enero huelen a encerrado.

El frío consume las flores, las quema, las mata.

Cierra puertas y ventanas, dejando el aroma natural de una casa: personas, comida, mascotas, velas y tabaco.

Huele a encerrado, debo abrir las ventanas, pero el frío me quemará si lo hago. Tengo la opción de ponerme una chamarra, pero no lo haré, no lo haré, por el simple hecho de que las chamarras me quitan libertad de movimiento.

Mi alma prefiere el frío, el vacío y el silencio.

Abro la ventana y entra ese viento que corta la piel, que congela mis manos y entumece mis ideas. Hace días que no puedo escribir nada, y en esa nada me encuentro vacía, hueca de ideas. Deberían inventar una pócima mágica que devuelva la inspiración, que me devuelva lo que soy, que me haga sentir bien.

Debo salir a tomar un poco de aire, aunque me destroce los pulmones y haga que mis labios se pongan medio morados.

Estoy seca de ideas.

Congelada... en estado de catatonia.