Gloomy Sunday

Huele a sangre. Este maldito aroma no me permite descansar. Traté de hallar el origen del problema, intenté encontrar el sitio de donde provenía el olor a putrefacción, a muerto, y terminé por darme cuenta de que venía de mi cuerpo.

Tengo cierta tendencia a echarle la culpa de las cosas a factores externos, pero esta vez no pude hacerlo, puesto que la hediondez venía de adentro. Comencé a buscar el sitio donde estaba sangrando, o un lugar en mi cuerpo donde algo se estuviera pudriendo, y por un momento creí estar perdiendo mi equilibrio mental, ya que, buscaba y no encontraba la gotera. Pensé que tal vez estaba imaginando todo y estaba teniendo uno de mis momentos esquizoides, sin embargo, seguí como sabueso, olfateando y sintiendo mi cuerpo.

La búsqueda duró horas enteras, pero terminé hallando el origen del problema. Exploré hasta llegar a un hueco en mi pecho que no pude notar hasta hace unas horas (no tengo idea cuánto tiempo llevaba así). Metí la mano en el agujero y saqué un pedazo de lo que estaba adentro.

Hay cosas asquerosas dentro del cuerpo humano, y son peores cuando están en estado de putrefacción. Si te apuñalan y olvidas que tienes una herida comienza un proceso de necrosis en los órganos expuestos.

Ahora tenía en mi mano una bola sanguinolenta, parecida a un meningioma que vi en fotografías, similar a la carne molida que venden en las carnicerías corrientes. Era un pedazo de tamaño mediano que latía de manera acelerada. Saqué mis aurículas a pedazos, observé mis ventrículos e intenté reconstruir aquella bola que estaba en estado de putrefacción, pero sigo sin lograrlo. Sigo sangrando y este maldito aroma no se va.

...Al fin comprendí la metáfora del corazón roto.

Minerva

Besa mi cadera de arsénico. Termina de devorarme. Destrúyeme como si realmente quisieras hacerlo, como uno de esos paquetes de espionaje: "quémese después de leer". Esta muñeca se autodestruirá en aproximadamente 5 minutos.

You're the same... numb. When you sing it's over.

I get all numb.

...Y me hallo perdida entre tantos papeles, entre tantas malditas letras, en el borde de tus labios. Todo da vueltas y no sé dónde quedó mi cabeza. Una voz me dice que está rodando por el suelo. Otra voz me dice que mi útero arrancado está en el lavabo del baño... ese baño rosa que me ha visto desnuda tantas veces, debajo del chorro del agua, yéndome por la alcantarilla.

...El día debería tener más horas.

...El día debería durar tres horas, puta madre.

...El día no debería existir.

Y prendo otro cigarro, uno de mis enfisemas de bolsillo. Me lo fumo de manera casi automática. No sé qué hacer, no sé qué pensar, no sé qué decir.

...Perdóname, muñeca, el medicamento sólo iba a servirte por año y medio...

VALES MADRE

Acerca del crecimiento de mi cadera.

Mi cuerpo está cambiando. Las curvas primitivas se dejan ver, y los pantalones ya no me sientan igual. Me pregunto si es por el ejercicio, si es por la comida o si es porque simplemente me estoy convirtiendo en una copia al carbón de mi madre.

...Esto no me gusta.

No me gusta estar ancha de la cadera, no me gusta parecer estatuilla de fertilidad. Me pregunto también si estoy teniendo "uno de esos momentos" que he experimentado las últimas dos semanas. ¿El espejo miente, la gente miente o soy yo la que miente?

Tal vez me desarrollé fuera del tiempo, eso del anacronismo se me da bastante bien. Tal vez estoy dejando atrás mi facha decimonónica y me estoy convirtiendo al fin en una mujer del siglo XXI. A veces creo que nada de lo que veo en el espejo es real.

...No sé ni cómo luzco.

Shhhh...

En serio te ves muy bonita cocinando, Magdalena, deberías hacerlo más seguido. ¿Por qué no en lugar de pensar te dedicas a verte bella? Anda, no es tan difícil. Si estás deprimida sólo tienes que fingir una sonrisa, abrazar a tu marido y decir que te sientes perfectamente bien. No importa si estás medicada desde hace dos años, y tampoco importa que tengas un diablo dormido en tu alma.

Dedícate a las "labores de manos", como dirían en la Colonia: enfócate a coser, bordar y cocinar. Una dama tan bonita nunca debe estar al lado de libros existencialistas, de películas buenas o canciones de protesta (déjale el Blues a los esclavos, que tú eres una damita caucásica que no tiene mayores complicaciones). Guarda silencio en lugar de decir tus leperadas, cállate cuando estés en eventos sociales, deja de parecer una feminista lesbianísima que detesta el género masculino a ratos. Despíntate esas uñas, mujer, que ya pareces gata de arrabal. Llénate de hijos, alaba a tu marido, aplaude todo aquello que no te guste y verás que vives más feliz.